每年冬季的夜晚，当母亲忙完农活，做完家务，坐在昏暗的油灯下，从床头抽屉里拿出那盒蛤蜊油，我的心就会随着灯光的跳跃，丝丝地痛起来.母亲那一双粗糙 (cōo zòo)，裂着道道血痕的手，在我的眼前便映出田野的厚实和门前老槐树的苍桑。每当这时，我就会从土灶的铁锅里盛一盆热水，默默地端到母亲面前。母亲便挽起袖口，轻轻地将一双手放进水里，在我不经意的注视中，很重地吸一口气。此时，我的眼里便湿润润的，低下头，立在母亲面前。刚过40岁的母亲，脸上写满了我shú xī ( )的慈爱的笑容，用刚刚烫过的温温的手，抚我抿紧的嘴唇。我便用微微抖着的手，打开那盒蛤蜊油。那是一盒令我揪心又令我wèi jiè（ ）的蛤蜊油。在它的盒